Au flanc de sa vie, par moment ,elle se couche

Fatiguée de marcher et chasser les ombres

Elle etouffe les sanglots qui hurlent dans sa bouche.

Dans un lit solitaire, hideux comme un trou sombre

Son coeur n'est pas de pierre...pourtant il est tombeau

Où chaque nuit...elle enterre ses espoirs morts-nés;

Et comme si les artifices pouvaient le rendre beau...

Elle l'orne de fleurs...pauvre folle obstinée!

C'est que la bienséance l'exige trés discrète

Drapée de gestes sobres, de sourires maquillés

Jouant avec les leurres de ses rêves pillés...

...Sapin déraciné aux ornements de fête!